À minha filha

Pensei em escrever-te uma carta, minha filha. Pensei que só as palavras poderiam realmente suportar o peso dos meus sentimentos. Alguém os põe a música, outra pessoa dança neles, outra pessoa recita-os, e pensa que chegamos ao ponto de os gravarmos na pele ou de os desenharmos nas paredes da cidade. Em suma, para onde quer que olhe, haverá uma língua a descobrir: desde um aperto de mão a uma paisagem de Outono. Tudo e todos têm uma história, que é feita de palavras. Toda a tua vida, minha querida, será uma descoberta contínua de comédias e tragédias, que todos carregam como um pequeno peso sobre os ombros. E deve sempre tentar intrometer-se, compreender, empatizar com todas as línguas à sua volta. Quem me dera poder escrever-lhe uma carta clara e simples. Podia ter começado com o clássico “Quero tanta felicidade para ti”. Mas não, eu não o quero. Não se pode querer felicidade, não se pode pedi-la. É um sentimento, e como todos os sentimentos, tem de se cuidar dele. Tive de esperar nove meses para obter a minha felicidade. É assim que funciona com os sentimentos, eles devem crescer calmamente, quase a tempo com a natureza, caso contrário tornam-se pesados, vazios e tristes. Se são imediatas e explosivas, são chamadas emoções. São lindas, mas são momentos. Pode recolher muitos deles, mas serão sempre apenas instantâneos. O sentimento é mais complicado: primeiro de tudo, precisa de tempo, de dedicação, e certamente de muito afecto. Sabes, criança, nem sequer desejo que sintas sentimentos ou emoções, porque a escolha é tua. Já te obriguei a vir ao mundo. Sinto que já te influenciei o suficiente. Eu poderia falar-te sobre amor, mas não se fala de amor, apenas se faz. Poderia desejar-te serenidade, mas seria tão falso que pareceria injusto. Não te desejo nada, meu amor, mas imagina-me a mover o meu cabelo da tua orelha, e a chegar tão perto dela que só com o meu fôlego faz cócegas, digo-te: provar alimentos diferentes e conhecer pessoas tão diferentes de si que lhe parecem estranhas; ouvir sempre que puder a chuva, respirar o cheiro da relva recém-cortada; aprender a ler folhas de papel para aprender a ler as pessoas; lembrar que ser triste é bom e, de facto, criativo e artisticamente muito eficaz; ser educada sempre e em qualquer caso; pelo menos uma vez tentar contar todas as estrelas que puder (para fazer no Verão); aprender línguas para aprender realmente a conhecer; criar sempre um pensamento individual, caso contrário é tudo apenas uma cópia e cola; não ter medo do medo; estabeleçer sempre a sua própria perspectiva nos seus dias de vida; aprender tanto da vida; aprender com a morte também; fazer amigos com o tempo que de outra forma vai te devorar; rir mas apenas quando pode; aprender com a solidão; aprender a recordar; sonhar com os olhos fechados e abertos; aprender com os outros mas mais consigo mesmo; aprender a mudar de ideias; e, finalmente, amar as palavras. Sim, adoro-as. Porque tudo o que pensamos torna-se uma palavra, a experiência torna-se uma palavra, a memória torna-se uma palavra, uma emoção torna-se uma palavra, e quando encontramos uma pessoa com quem não precisamos de palavras, bem, então amamo-la.

Eu olho para ti, criatura maravilhosa, e compreendo que só em silêncio se pode amar verdadeiramente.

Pubblicato da Grandi Storielle

Siamo sei ragazze, Carola, Celia, Hannah, Livia, Morena e Sara che si sono conosciute in Erasmus a Chambéry e hanno ora deciso di mettere a disposizione la loro piccola ma grande arte per tutti.

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